Estilo de vida

Sabe fim de semana? É, aqueles dois pequenos dias espremidos entre cinco outros nos quais você mal tem tempo de se olhar no espelho? Eu não sei você, mas eu prezo tanto meus fins de semana, que de vez em quando mal durmo, tamanha é a ansiedade de aproveitar cada milésimo de segundo sem obrigações. Em dias assim, às vezes me comporto como uma adolescente em acampamento de férias. Saio pela manhã com as crianças, passeio, vou ao shopping, faço compras, almoço, vou ao cinema, ao supermercado (argh!) e volto pra casa só lá pelas seis da tarde, a tempo de polir e lustrar meus filhos, arrumar e perfumar bem direitinho e tomar meu próprio banho embelezador. Por volta das sete da noite, eles vão para a casa do pai passar o fim do sábado e o domingo e eu inicio meu período de pouco mais de vinte e quatro horas SÓ PRA MIM.

Férias é tempo de alegria para as crianças e de muita preocupação para os pais que estão trabalhando e não podem curtir os momentos de descanso da garotada. Com a rotina do dia-a-dia, a violência nas grandes cidades, que inviabiliza as brincadeiras na rua, e as famílias cada vez mais reduzidas - diminuindo as chances de férias com avós e tios - as colônias de férias são espaços cada vez mais procurados.

Em casa, cozinha sempre foi coisa de homem. Meu pai, filho de imigrante alemão com suíça, ambos saídos da Europa naquela brecha de tempo entre a Primeira e a Segunda Guerras, passou a vida ouvindo coisas como "neste casa, nonn se desperrdiça comida!" ou "pense nos crrriancinhas famintas do Suíça!". Apesar de eu saber hoje que as criancinhas nunca passaram fome na Suíça, o discurso patriótico calou fundo na alma do meu pai que, de tanto ver, aprendeu cedo a cozinhar com bom senso e a se virar entre as panelas. Assim, quando muitos anos mais tarde, lá pela década de sessenta, ele se casou com uma típica filha da classe média-alta nordestina, não consegue conter um certo choque ao ver que a moça, minha mãe, não sabia nem ferver água.

Já deve ter acontecido com você. Se não aconteceu, é uma questão de tempo porque mesmo os mais experientes cozinheiros acabam escorregando. Os motivos podem ser vários: um ingrediente que passou do ponto, um fermento vencido, alguma coisa batida demais - ou de menos - ou simplesmente um esquecimento. O resultado, na maioria das vezes, é um desastre, que geralmente acontece quando você está com dez ou doze pessoas famintas e ansiosas na sala ao lado. Em momentos assim, o importante é manter o sangue frio e não perder o rebolado. A sobremesa desabou? Tente uma versão "desconstrutivista" da danada. Ponha os escombros em um prato bonito - pratos individuais também servem - enfeite com raspas de chocolate (ou de laranja, ou de limão) e mande bala. Se o desastre tiver acontecido com uma mousse salgada, jogue uns grãozinhos de pimenta-rosa ou de semente de papoula em cima e diga que é uma criação fusion, que você comeu recentemente no Soho, em Bangkok ou em Montmartre, você nunca se lembra direito... Conclua comentando casualmente que o desconstrutivismo é uma das tendências mais fortes da haute-cuisine contemporânea. Ninguém vai entender nada, mas enquanto isso, todos começarão a comer e você não só se livra da saia-justa, como ainda fica com fama de criativa e antenada. Puro jogo de cena!

Na hora de alugar ou comprar um imóvel, é imprescindível ficar bem atento a alguns detalhes que, com o tempo, farão toda a diferença e evitarão surpresas na hora da mudança. A visita e a vistoria do imóvel é fundamental. E, caso não haja um conhecimento profundo do assunto, vale a pena contar com o aval técnico de um arquiteto ou engenheiro. Ainda assim, seguem algumas dicas importantes e os fatores fundamentais a serem checados:

Minha mãe sempre teve horror às comidas preparadas e vendidas na rua. Demorei cerca de trinta anos para comer meu primeiro acarajé (mesmo tendo morado em Salvador) porque, segundo ela, era morte na certa. Minha primeira experiência foi em um restaurante baiano em São Paulo, no começo de um feriado. Afinal, se passasse mal, se baixasse em algum pronto-socorro, teria pelo menos alguns dias para morrer, ressuscitar, me recuperar e voltar ao trabalho. Tanto não morri que continuo aqui, escrevendo e comendo acarajé de quinze em quinze dias, religiosamente. Ah, e com tudo dentro!

Na dura busca por comida, a gente faz o que pode para manter a geladeira moderadamente abastecida. Nesse "faz o que pode", incluo compras às dez da noite, às duas da manhã, às sete e meia, por exatos vinte e dois minutos, cronometrados, no intervalo entre deixar um filho e outro na escola e, em último caso, nos finais de semana. Fujo dessa última opção como o diabo foge da cruz, por dois motivos:

Razões para ficar em casa não nos faltam, com este friozinho então... A casa nesta época do ano fica mais quentinha, aconchegante e acolhedora. Tomar um chá fervendo, comer pipoca sentada num sofá gostoso coberto por uma mantinha, curtir a preguiça das manhãs; a casa nos envolve e também se prepara para viver o inverno.

Antes de casar, a pergunta que não quer calar é "E o casamento?". Depois, ainda não contentes, a pergunta de amigos e parentes muda "E o bebê? Quando vem?". No entanto, muitos casais ainda não estão certos se terão resposta a esse questionamento. Orçamento apertado, vida corrida, carreira que exige muita dedicação, violência... São tantos os quesitos que pesam na hora de fazer a encomenda à cegonha, que é inevitável a dúvida: será mesmo que os filhos são indispensáveis a um casamento feliz?

Aí, na semana passada, uma leitora me pediu uma receita beeeem carnívora. Como já há algumas semanas só temos aqui histórias e necas de receitas, achei que era um pedido pra lá de justo. Assim, hoje vou contar uma história (e dar a receita) de rosbife.